
Früh morgens im Schlachthaus fragte ich im Voraus nach einer Portion Labskaus. Meine Haare ganz kraus, schrieb ich einen Strafzettel, nahm aus dem Sack Filzlaus und schmiss ihn hin, den Bettel. Wem kann man die Schuld nur geben, für solch ein Lasterleben? Wie kann ich Einspruch hier erheben und Schamlippen zukleben? Solche Fragen lassen mich plagen – ich werde um mich schlagen und Flüche euch wahrsagen. Auf dem Plumpsklo rauch ich Marlboro, hab im Stiefel Mozarella, höre Techno der Gestapo und aus dem Arsch Nutella. Drum lasst mich abkehren! Ich muss nicht belehren, mitnichten erklären und Falschgeld vermehren. Ich will nur verkehren und Seelen verzehren, will schneiden mit Scheren und nuckeln statt nähren.




